Retrouvant mon âme d’enfant, je me mets à parcourir joyeusement la ville pour marquer son tapis blanc froid de mes pas. Lors de ma déambulation jusque là paisible dans les rues délaissées, je rencontre place de la République le jeune rachmaninov , un stubiste habituellement hirsute mais non moins sympatique et de bonne contenance, en chemin pour une soirée de débauche dans une cave branchée (des esprits chafouins murmurent qu’il multiplie fortement ce genre de rendez-vous nocturnes à but capiteux ces derniers temps…). Sans acrimonie ni cancan, nous devisons courtoisement au pied d’un candélabre d’éclairage public, dans la bourrasque de flocons, et j’ai le malheur de lui confier que je teste modestement une nouvelle manière de photographier. Lequel, par un obscur tour de passe-passe mesquin dont j’ignore encore et le procédé et les motivations, me lance un sort pour que je rate tous mes clichés. La turpitude porte ses fruits, car quelle n’est pas ma déception de constater, après avoir arpenté naïvement les pavés immaculés, que le bougre a réussi son coup. Je ne ferai pas d’esclandre, monsieur, mais je déplore votre attitude de forban. Et mes photos toutes foirées aussi, d’ailleurs, bordel !



Prout, prout, prout... :/